Sonnentag

Am offenstehenden Flügelfenster steht die Zimmerpflanze fast ganz im Freien und guckt zum Baum raus. Du bist aber grün geworden. Das letzte Mal waren Deine Kleinen noch ganz winzig.

Ich sitze im Sessel, die Kuscheldecke mit mir, für die bald veschwindende Morgenkühle. Draußen vor dem Fenster steht ein Auto, das heute zum Sonntagsauto wird. Der Kinderwagen kommt in den Kofferraum, das Kind ist angeschnallt, der Mann noch nicht, sitzt aber schon mit dem Picknickkorb auf den Knien vorne, guckt nochmal, ob das Kind wirklich angeschnallt ist. Dann steigt auch die Frau ein. Türen klappen. Zweimal. Dreimal. Das Lieblingskuscheltier lag noch in den zerwühlten Kissen. Ein letztes Mal. Mit Nachdruck. Dann geht es los, das Ausfliegen zum Sonntag. Grün sehen und ein bisschen rot werden. Ins Licht blinzeln und die Picknickdecke am See ausbreiten, dort, wo die wenigsten Wurzeln wachsen. Und am Ende des Tages die Sommersprossen zählen.

Sonnentägliche Sprünge zur Idylle. Und auch für mich wird dieser Sonntag ein Ausfliegen. Es geht zur Kindheitserinnerung. Da, wo Reiterferien, Wochenendausflüge, Ruderbootversuche und Schlittschuhlaufen sich die Hand geben. Da, wo wir immer still waren, auf dem Rücksitz. Weil wir an den Fenstern geklebt haben, die Finger und Nasen nach draußen gestreckt und Luft gefangen mit der holen Hand.

Bevor wir losfahren mit Proviant auf dem Schoß, winke ich der Zimmerpflanze und dem Baum noch schnell ein Bisdann. Aufgeregt wie früher.