once in a bluemoon

wenn es schnauft beim gehen, wenn es zu müde ist, den arm auszustrecken für die zum greifen nahe gekomenen wunscherfüllung, wenn die schultern zittern, wenn das eine auge schon zufällt und das andere ohr nur noch mühsam zuhören kann, wenn es kein eis mehr will und keinen schokoriegel und keine lakritze, wenn es zurückippt beim anlehnen, und an den lippen hängen, dann nimmt man das grüne monster einmal selbst auf die schmalen schultern und lässt es seinen schweren kopf anlehnen. schlafen. dann geht man mit einem schniefen im ohr, einem herzschlag im rücken und fingern im haar auf dünnen beinen für zwei. zittrig. ohne einzuknicken.
bis es wieder aufwacht.

Ein Sonntagabend im Juli

Es braucht nur sieben Spritzer Spülmittel, drei mal Händeeincremen, zwei Schwämme, dreimal Abtrocknen, zehn Teller, gefühlte einhundert Müslischalen, einen Staubsauger, einen wasserverbrannten Finger, einen nassen Fuß, eine verrostete rostfrei-Reibe, zwei Geschirrtücher, ein Holzbrett, fünf Töpfe, eine kleine Pfanne und vier handvoll Besteck. Das alles nach Haupt- und Nebenrollen verteilt in einer Geschichte vom Eintunken, Auswischen, Abstellen und Abtrocknen, bis man endlich sagen kann:
Sie kenne ich doch irgendwoher. Haben wir uns nicht hier schonmal getroffen? Küche der Name? Aha. Schön, Sie endlich kennenzulernen.
Ich hab ja schon so viel von Ihnen gehört.