Die Freundlichkeit der Leute trifft Dich als Deutsche hart ins Gesicht. Wenn Dir der Tankwart breit lächelnd ein „wonderful weekend“ wünscht und Du lachst und dann merkst, dass er es wirklich ernst meinte, findest Du, dass Du nicht hierher gehörst.
Du musst Dir schleunigst eine Alternative für ohwowthisissocool ausdenken, weil es Dir mehr als dreimal am Tag aus dem Mund schlüpft. Beim Essen, beim Spazierengehen, beim Einkaufen.
Du wirst ab jetzt immer ein bisschen dümmer aussehen, weil Deine Augen ein Stück größer geworden sind. Weil Du es einfach nicht fassen konntest, Dich nicht sattgucken am Wald, den bemoosten Bäumen die echt so aussehen wie im Märchen, an den Farnen, der riesigen Natur um Dich herum, den Stränden mit angeschwemmten Holstämmen über die Du kletterst und an Deine Kindheit denkst und dann springst Du auch noch mit nackigen Füßen über Steine im Meer und könntest den ganzen Tag nur im Wald sitzen, an einen Baum gelehnt, den Blick in die Wipfelhimmel, zu Deinen Füßen zwei Squirrels und darauf warten, dass Dir Feenflügel wachsen. Schrecklich. Stell Dir vor, wieviel Arbeitszeit da drauf geht. Was man in der Zwischenzeit nicht hätte alles tun können. Und außerdem hängen an den Bushaltestellen keine Busfahrpläne.  Furchtbar. Es ist Liebe auf den ersten Blick. Furchtbar.
Die Geschichte der Hochzeit des Schwiegersohnes und sämtliche Familienprobleme des Flugnachbars und zwei schlechte Filme lang ist Vancouver weg von Berlin.
Du wirst Deine Freunde und Familie wirklich vermissen.

Vancouver ist echt doof.

::fotos::

Es gibt ja so Sachen, die macht man einfach nicht. Das letzte Stück Schokolade dem kleinen Bruder wegnehmen, sitzen bleiben, obwohl die Omi einen schon mit dem Krückstock auffordernd angestupst hat, ins Schwimmbecken…spucken, die auf Vertrauensbasis ausgegebenen Spreeschnittchen nicht bezahlen, mit Fingernägeln am Fenster entlangkratzen, sagen, was für ein hässliches Baby du da hast, und anderen Sachen unter die Nase reiben, bis sie grün werden im Gesicht.

Aber manchmal bin ich einfach böse. Tut mir leid.

Teufel tritt auf.

Ich hab es ja so gut.
Ich muss neun Tage lang nicht arbeiten, nicht Berlin ertragen und Regen, grauen Regen und deutsches Gejammer.
Ich flieg ja in ein paar Tagen nach Kanada, nach Kanada, nach Kanada!
Und alle anderen müssen im stinkigen Zuhause bleiben. (hämisch flüsternd)
Ich flieg nach Vancouver! In die beste Stadt der Welt, in der man morgens Segeln, abends Skilaufen und mittags Cocktailtrinken gehen kann oder so. In der es 11 Strände, 150 Parks, mindestens einen Buddhist Temple, zwei Hängebrücken, ein Labyrinth, und echten Regenwald gibt.

Ich fahr nach Kanada, nach Kanada…

Teufel ab (singend).

Ich schreib Karten und mach Fotos.

Es betrifft Produkt: Bonduelle Erbsen mit Möhrchen sehr fein L9 198 049 37 07:26

Sehr geehrte Damen und Herren,

stellen Sie sich einmal folgendes vor: Da machen Sie sich zur Abwechslung mal ein schönes Abendessen. Kochen so richtig – Mischgemüse mit Omas Mehlschwitze verlernt man einfach nicht – dazu Steak und Knödel und machen es sich vorm Laptop gemütlich. Sie essen ein paar Happen und dann kracht es zwischen Ihren Zähnen. Erschrocken spucken Sie aus, was gerade in ihrem Mund war und ungläubig halten Sie ein Stück grün-lila Hartplastik in der Hand und betastet mit der Zunge fühlend, ob auch ja nichts abgebrochen ist vom Zahn. Immer noch fassungslos stochern Sie im Essen und durchwühlen es nach weiteren Gefahrenquellen. Schön sieht das jetzt nicht mehr aus. Und kalt ist es auch noch.
Liebe Bonduelle-Menschen so haben Sie sich ein schönes endlich-mal-wieder-schön-Abendessen nicht vorgestellt, richtig?
Ich auch nicht.

Darum würde ich Sie bitten, ihren Qualitätsspruch „garantiert & kontrolliert“ doch ein wenig ernster zu nehmen und mal etwas genauer hinzusehen – wenn nötig setzen Sie eine größere Brille auf – ob sich da zwischen Erbschen und Möhrchen nicht vielleicht noch mehr Plastehenkelstückchen, ehemalige Spielzeugautos oder andere Dinge, die einem schon mal in einer Gemüsemischung verloren gehen können – versteckt halten.

Obwohl ich jetzt natürlich anfangen könnte, zu sammeln.
Und am Ende vielleicht die ganze Tasse in den Händen halten würde.
Aber eigentlich – eigentlich habe ich auch so schon genug davon im Schrank.

Mit zahnwehenden Grüßen,
Anika Lindtner

Was kannst Du denn dafür? Was hast Du dafür getan?
Dass Du hier geboren bist? In einem Land, in dem zufälliger Weise kein Krieg herrscht und keine Hungersnöte und keine Diktatur? Was kannst Du dafür, dass Du hier nicht verfolgt wirst, dass Du nicht fliehen musstest, dass Dir Deine Bildung auf dem goldenen Teller präsentiert wird, dass Du nur zugreifen musst, wenn Du willst? Was kannst Du denn dafür?

Nichts! Absolut nichts.
Also halt die Klappe und steck Dir Deinen Stolz ein Deutscher zu sein, Dein gottverdammtes Vorrechtsgefühl sonstwohin.

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Und fang an, in Grund und Boden zu versinken.

die füße über den bettrand baumelnd, musste kasimir niesen und schüttelte die neunuhrsonne aus seinem gesicht. sie hatte mit ihren langfingern durchs fenster an seine nasenspitze gegrabscht.

er sprang auf den holzußboden und zupfte sich einen gedanken vom kopf, der ihn hinter seinen ohren gekitzelt hatte. kasimir blies ihn von seinem zeigefinger und beobachtete, wie er neblig durchs zimmer schwebte.
und schließlich ein kleines m in die staubige luft malte.

Ob meine Oma es merkt, wenn ich das nächste Mal Wattebällchen in den Ohren trage beim Telefonieren?

Wenn ich den Kopf hängen lasse, kann ich noch den Geruch in den Haaren wiederfinden.
Nach wie-damals riecht es, obwohl es mein erstes Mal war.
Ich streiche immer wieder über die Deckel. Nicht ohne ein wenig Stolz in den Fingerspitzen. Ein bisschen mehr sogar.

Im Roman müsste ich mich jetzt aufs Bett fallen lassen, die Augen schließen und schon kämen die Bilder der vergangenen Tage zu mir. Wie als wenn es gestern gewesen wäre. Aber es ist heute gewesen und das mit den Bildern funktioniert auch mit geöffeten Augen prima. Auch beim Eisessen und Zähneputzen. Im Film wären jetzt Amateurvideoimitierte Szenen zu sehen. Überbelichtet und mit wackelnder Kamera und mit Lachen im Hintergrund. Die Bäume würde man sehen, einen Feldweg und die tiefhängenden Zweige. Drei Menschen, die mehr und weniger hüpften, um ran zu kommen an die Früchte. Ein ungelenker Schwenk in den Himmel, und die Kameralinse würde ein paar hübsche Regentropfen einfangen. Gegen die Sonne.
Schnitt.
Nun eine Portraitaufnahme eines Mädchens mit Zopf, das lachend sich durch die Zweige kämpft, ab und zu aufschreit, aber dann durch das Blätterdach weiter oben zu sehen ist. Triumphierend und die Hände den hoch hängenden Ästen entgegengestreckt. Schnitt.
Volle Körbe getragen von rotwangigen Menschen. Wieder ein überbelichteter Kameraschwenk und die Musik im Hintergrund wird lauter. Schnitt auf saftnasse Hände mit Obstmessern und entkernten Kernen. Auf die vollen Backbleche, auf eine warm erleuchtete Küche, in deren Ofen etwas geschoben wird. Vielleicht wird noch ein flauschiges Katzenbaby im mit Kissen ausgelegtem Korb neben dem Ofen gezeigt, um sich Sympathien beim jüngeren Publikum zu sichern.
Ich schaue mir die Polaroids an, denn anders als im Film behalte ich meine Erinnerungen nicht nur im Kopf. Streiche die umgeknickten Enden glatt und werfe einen Blick auf meine zwei Gläser.
Ein Huckepackbild schwebt durch meinen Kopf. Ein schwankendes Monster mit zwei Köpfen.
Ein, drei, sechs Früchte, die es nicht an dem Mund vorbei in die Schüssel geschafft haben.

Die Stadt draußen vor meinen Fenstern wartet noch ein bisschen, bis ich wieder angekommen bin. Obwohl es ihn einen feuchten Kehricht interessiert, würde im Roman der Mond jetzt durch das ungeputzte Küchenfenster blinzeln und mit seinem blassen Licht zweimal den selben Schriftzug erhellen.
Pflaumenmus 08/09.

Schnitt.

hundert kleine pflasterplastestreifchen hast du schon abgezogen und in den mülleimer geworfen. unzählige kleine wunden und kratzer, risse und bläuliche fleckchen kriechen über arme und beine. wer mit dem monster spielt. manchmal gibt es die raue zunge auf der wange und manchmal beißt es dir in den zeh. jedes mal wischst du die bluttröpfchen ab und ziehst ein pflaster aus der hosentasche. die mit den weißen punkten drauf und die immer die klebespuren hinterlassen. die auch schon deine oma immer dabei hatte. knuffig ist das monster anzusehen. mit großen augen, gerundeten bäckchen und einem kugelbauch. aber wenn du dich einen moment zu lange sonnst, beißt es dir in die hand, die es die letzten stunden gern gehalten hat. noch zwei plastestreifen mehr im müll dieser welt, denkst du und beißt die zähne zusammen. das kleine monster gluckst und streicht dir über die wange.

am nächsten morgen wachst du auf und dein linker zeh tut weh. auch dein rechter zeigefinger und beide ohrläppchen. das monster steht am fenster und guckt zwischen den vorhängen den autos nach. ein haarbüschel liegt neben deinem ohr. etwas panisch tastest du mit der linken hand nach deiner hose, die nachlässig auf dem boden liegt. du ziehst sie mit dem stöhnen der anstrengung des verschlafenen morgens an dich heran und gräbst nach ein paar pflasterstreifen. dabei berühren deine gesunden finger das erste mal den hosentaschenboden. während du nicht genau weißt, welche wunde du dir zuerst lecken sollst, denkst du das erste mal daran, was passiert.

wenn du einmal mal keine pflaster mehr hast.

wenn worte in anderen köpfen bilder werden und die eigenen übertreffen.

gemalt, gezaubert, worverwandelt von kassiopaia zu once in a bluemoon.

wenn es schnauft beim gehen, wenn es zu müde ist, den arm auszustrecken für die zum greifen nahe gekomenen wunscherfüllung, wenn die schultern zittern, wenn das eine auge schon zufällt und das andere ohr nur noch mühsam zuhören kann, wenn es kein eis mehr will und keinen schokoriegel und keine lakritze, wenn es zurückippt beim anlehnen, und an den lippen hängen, dann nimmt man das grüne monster einmal selbst auf die schmalen schultern und lässt es seinen schweren kopf anlehnen. schlafen. dann geht man mit einem schniefen im ohr, einem herzschlag im rücken und fingern im haar auf dünnen beinen für zwei. zittrig. ohne einzuknicken.
bis es wieder aufwacht.