Sie hatte sich noch nicht ausprobiert. Sie wollte noch mehr erleben im Leben. Dafür ließ sie zurück, was sie nachts wärmte und im Sommer klebrig werden ließ. Was ihr vorlies, wenn sie hustete und was ihr Ruhe gab im Treiben.

Solche Geschichten hört man oft. Menschen, die ihre ersten Partner verlassen, weil ihnen der Duft der anderen da draußen unter der Nase reibt. Weil sie sich nicht vorstellen können, ihr Leben lang nur diesen einen Mund geküsst, diesen einen Rücken gestreichelt und immer dieselben Sommersprossen gezählt zu haben.

Wo ist die Freude hin, sich wenigstens im Gefühl niederlassen zu können in der Welt, die um einen herumsaust, wie wütende Herbststürme? Die sich ständig verändert und immer etwas von uns will. An uns reißt und rüttelt und zerrt. In die eine Richtung, dann in die andere und immer wieder nach vorn, nach oben. Wo bleibt der Wunsch, wenigstens die Partnerschaft ein Sturmauge werden und bleiben zu lassen?

Je öfter man sich umhört, desto häufiger begegnen einem die Augen von Zurückgelassenen. Auch in der Liebe muss es anscheinend heftig zugehen. Muss man Erfolge und Punkte und Erfahrungen sammeln, wie Praktika im Lebenslauf. Da werden One-Night-Stands aneinandergereiht, kurze wie lange Beziehungen ausprobiert und Bettsportpraktiken weiter trainiert. Denn keiner kann es sich leisten,zu etwas noch nicht bereit gewesen zu sein und hinter einer Erfahurung einmal kein Häkchen setzen zu können. Wo es einst das größte Glück schien, schnell die Person Richtig zu finden, und bei ihr zu bleiben, scheint es jetzt das Glück, eine besonders aufregende Suche zu erleben.

Heute ist es eine viel größere Herausforderung, zu bleiben, statt zu weiter- und überzugehen.

Die Unruhe steht hinter den Ohren der Liebenden, doch wer hat sie dahin geschrieben?
Alle, die wir davon träumen, ein richtiges Abenteuer erlebt und überstanden haben zu müssen, ehe wir am Aussichtspunkt ankommen und uns mit Stullenbüchse und Wasserflasche seufzend niederlassen können. Die Aussicht genießend.
Was wäre es auch für ein Gefühl, etwas zu erreichen, ohne sich zwischendruch Schweißströme von der Stirn zu wischen und nicht mindestens dreimal über einen besonders steinigen Weg gekrochen zu sein, denken wir uns.
Was ist ein Erfolg, für den man keinen Finger krumm gemacht hat?
Was für ein Abenteuer, wenn das Ziel gleich das erste Dorf nach der ersten Wegbiegung ist. Wie können wir wissen, dass es schön ist, wenn wir nicht mindestens ein anderes gesehen und durchwandert haben? Heutzutage kriegt man nichts mehr geschenkt, meinen wir, außer Fangabos und Körperkontakt in der überfüllten S-Bahn. Da können wir uns kaum mit dem Gedanken abfinden, ein Gefühlsgeschenk einfach so anzunehmen. Wir betrachten es misstrauisch – irgendwo muss der Fanghaken doch versteckt sein – und legen es womöglich wieder weg, weil wir noch nicht genug gesehen haben.

Aber das Verlangen, sich richtig umgeschaut, Konditionen verglichen und auf Herz und Nieren geprüft zu haben, kann besonders gut ausgelebt werden, wenn man Wohnungen mit Balkon, Cafés und Ruhe sucht.
Und das Gefühl, wirklich für etwas gekämpft zu haben, stellt sich wie von selbst ein, nachdem man versucht, sich im Hauptbahnhof einer Großstadt durch die Menschenmenge zu wühlen. Und das ohne Brezelstückchen im Haar, ohne Rollkofferspuren auf dem Fuß, ohne einem Spendenabo für die Organisation zu schützender Primeln am Straßenrand und besonders ohne einem Zweijahresabo für die lokale Tageszeitung.

Ganz umnebelt von wüstem Alltag, vergessen wir, dass das Ding mit der Liebe keinen Prüfungen standhalten muss, die wir an Bergsteigeerfahrungen im Urlaub und bei Einkaufseroberungen haben. Es muss nur eines: Bauch und Herz von innen streicheln.

Das zauberhafte Ding einfach am Schlafittchen zu greifen und sich fest ans Herz zu legen, ist das eigentliche große Abenteuer.

Ich hab’ jedes Mal Angst, die Flasche zu öffenen.
Die ganzen letzten Tage hab’ ich sie unbewusst immer wieder in die Luft geworfen und geschüttelt. Wenn ich mein Ohr an das dünne Glas lege, höre ich es schon gefährlich zischen. Es dehnt seine Grenzen. Aber je länger ich hinauszögere, den Deckel abzuschrauben, desto heftiger wird es.

Ich kenne das ja. Ein bisschen unvorsichtig den Deckel abdrehen und schon fliegt er mit überwältigendem Druck an die Decke und aus der Flasche strömen sie in Sturzbächen. Die Wörter, die zu lange geschüttelt wurden. Zu lange im Flaschenbauch immer wieder aneinandergeraten und sich gegenseitig untertauchend. Sich aufplusternd. Sie wittern leere Seiten und springen aus dem Flaschenhals wie wildgewordene Feuerwerke. Und ich stehe immer mit dem Deckel in der Hand einfach nur da. Wische mir die Buchstaben aus den Augen, die sich wie feiner Sprühregen in der Luft hängen und versuche, die hervorströmenden Worte vom Boden aufzuwischen, ehe sie mir mein Laminat wellen. Das ist Knie- und Krempel-Arbeit. Jedes Mal.

Geplatzt ist die Flasche nur einmal. Die Splitter sind fürchterlich scharf und bohren sich tief in die Augenwinkel, bis sie eines Tages vom Salz abgeschliffen und aufgelöst werden.

In Gedanken daran fange ich die in der Luft trudelnden Flasche und halte sie fest. Ich drehe den Deckel ganz langsam auf. Stück für Stück. Das Zischen sprudelt in meinen Ohren. Und die ersten Worte rutschen am Flaschenhals entlang direkt in meine Hände.

Seit wir angefangen haben, der weiß-schwarz trikotierten Mannschaft beim Ballspiel zuzusehen, gewinnen sie. Und seit ich in 30° und gefühlskochenden Restaurants das zusammen mit anderen mache, tut meine Stimme danach weh. Ich wusste gar nicht, dass ich nur noch schwer zu hörende Töne mache, wenn Tore fallen. Und eine von denen bin, die kindlicher Weise den Leinwandspielern Schimpftiraden entgegenkeucht. Oder Liebeserklärungen. Oder anzügliche Sprüche. Aber ich finde, ich bin jetzt auch mal dran. Jetzt darf ich das auch mal. Auch mal was zu Waden, Kopfbewuchs und Schweißflecken sagen dürfen.

So, Schweini, und nu mach mal was Ordentliches mit Deinen Haaren.
Du auch, Frings.

Und ich hör auch auf, darüber zu bloggen.

Man höre und staune: Meine Ohren sind Geld wert.
Die nahe Zukunft ist gesichert.
Die in der Ferne von rosa Streifen durchzogen.

Und jetzt gehts freizeitlich wieder bergauf.
Und auch das Schlauwerden macht Spaß. Plötzlich wieder.
Und nach dem grausigen 6er Referat kommen jetzt nur noch beeindruckende.

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Und alles, weil der Alltag mir den Trott unter den Füßen weggezogen hat.
Danke, Kumpel.

Blöd, wenn so profane Sachen wie Brötchenverdienstfindedinge am Ende des Tages nach der Zeit fürs geliebte Bloggen suchen lassen.

Aber da müssen wir jetzt durch.

Eigentlich mach ich ja sowas nicht. So Freundes-Buch-Stöckchen beantworten, wo nach Lieblingskleidungsstücken und den Namen der besten Freundinnen gefragt wird, aber einmal im Jahr mache ich sowas, damit ich dann den Rest des Jahres sagen kann, sowas mache ich nicht. Diese hier ist also mein eines Mal. Und ein bisschen lustig wars auch. Sich selbst in die 90er Jahre versetzen und Kopfbilder heraufbeschwören. Auf denen man Herzchenstempel, Glitzersticker und Schere in der Hand über pinken Freundesbücherseiten brütete, wo ganz oben links der eigene Name von der BuchBesitzerin mit Bleistift vorgeschrieben wurde. Damit man genau wusste, wo man sich einzutragen hatte. In diesem Fall war das die Bleistiftschrift der Sonnenanne. Danke, Du.

Mein Ex…. hat mich nie kennengelernt

Ich höre gerade…autos, die durch pfützen fahrend ein whuusch machen, dass es mir das grinsen in die ohren treibt

Vielleicht sollte ich… junge sein.

Ich liebe… regentropfengeräusche auf den baumblättern vom fensterkumpel

Meine besten Freunde sind… spät auf meine welt gekommen. und jetzt für erstmal immer da

Ich verstehe nicht,… dass es kein frisch-gemähtes-gras-parfum gibt

Ich habe keinen Respekt vor… alter

Ich hasse… dieses gefühl, ein niesen nicht niesen zu können

Liebe ist… steht immer unter und über diesen nackten kindern

Irgendwo ist jemand… der die arme ausbreitet und im regen tanzt und alle anderen nass spritzt

Ich werde immer… schnell sein und sehr langsam

Ewigkeit ist wie… der wirwunschtraum

Was ich niemals verlieren möchte… das bunte schniefen zur nacht an meiner brust.

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Und eigentlich fehlt bei den philosophisch-tiefgehenden FreundesbuchFragen hier noch “Wenn Du ein Bunstift wärst…” und “Mein Lieblingsessen ist”.
Wer auch mal wieder früher spielen will, kann sich das hier gern mitnehmen und neu besprachbildern.

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Eine einzelne Erdbeere liegt in der Ecke der Treppenstufen. Das Mädchen steigt drüber hinweg und lächelt, weil sie selbst welche am Ohr trägt. Kleine Schmuckfrüchte, die ihn immer dazu verleiten haben, ihr das Haar hinters Ohr zu streichen und an ihren Ohrläppchen zu zupfen. Damit die Erdbeeren kurz in der Sonne tanzen.

Sie hält kurz atmend inne, um sich die Erinnerung zu rufen. Ganz leise. Vanilliezimtstern. Der Geruch ihrer Lieblingsstelle, dem Grübchen an seiner linken Schulter. Wassermelone. Wie sein Lächeln geschmeckt hat. Sie steht da. Hat die Augen geschlossen und lässt die Sonne ihre Lider bespielen. Steht unbewegt. Irgendwer rempelt sie in die Realität. Sie blickt sich um und sieht, wie der strähnige Mensch kopfschüttelnd die Treppen an ihr vorbeihastet. Die Bahn zu kriegen, bevor sich die Türen schließen. Sie geht weiter und tanzt an den Schatten vorbei nach Hause. Dreht den Schlüssel im Schloss und spürt schon die rauen Fingerspitzen auf ihrem Ohrläppchen. Ein Grinsen schleicht sich mit ihr durch die Tür. Sie streift die Schuhe ab und und breitet barfüßig die Arme aus. Sie bleiben nicht lange leer.

Sich wärmende und wiedererkennende, miteinander aufgeregt flüsternde Körper im Flur. Aus zwei mach eins. Sie lachen und streichen sich die Haare aus den Stirnen und hinter das Ohr und er nimmt ihre Hände. Gefühlsregentropfen im Gesicht freuen sie sich gemeinsam auf immer. Ihre Geschichte wird traurig enden. Sie weiß es schon. Und die Sonne klopft das Abendlied ans Fenster.

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.k

sie sagt, es gäbe viele dort.

Ein vielfaches Danke für diese überwältigende Reiselust in den Kommentaren! Über die nächsten Jahre Urlaub brauche ich mir jetzt keine Gedanken mehr zu machen. Ob Irlandort oder Italiendorf oder Schiermoonikoog allein schon wegen des Namens - ich entdeckungsfreu mich vor. Riesig.

Dieses Jahr wird es wohl Deutschland. Am See. Und Idylle mit kleinen Cafés, Wolkenschlössern und knarrenden Bootsstegen im Schilf.

Wer schon immer mal seine Reisetipps vor jemandes Herzen ausbreiten wollte, findet hier jetzt genügend Platz und freundlich-auffordernde Blicke meinerseits. Ich suche einen kleinen amWasserOrt, der ein paar Tage Urlaub lohnt. Ob in Deutschland oder Timbuktu - egal. Hauptsache Wasser und schnuckelig und grün. Oder so.